Poética cortina
Semana de la Poesía. O semana de la agonía. Todo depende en la orilla que te colocó el destino. Unos asisten a recitales y conversatorios (horrenda palabreja introducida al país por el funcionariato cultural cubano para nombrar lo que todos conocemos como foro y hasta coloquio). Otros cuentan los minutos con un reloj de arena volcánica, un reloj de plomo ardiente. Son los miles de desempleados que dejará la última perreta del Faraón (ah, pero el ministro dijo que se podía quedar tranquilos, que habría cursos y microcréditos).
Es tanta la necesidad de un clima de Ativan, de Diazepan, que la escogencia de los autores del patio fue celosamente filtrada. Poesía aséptica, poesía desodorizada y libre de cualquier forma de peligroso contagio. Como esas peligrosas palabras que, sin hablar mucho, asomó Derek Walcott. Poesía que remata con el cam-bur-pin-ton en contrapunto con el Gobierno bolivariano. Y no digmos ya los poetas mayores (Rafael Cadenas y Eugenio Montejo). Más allá del bien y el mal, si algo no toleran es la vulgaridad, la chabacanería. La falta de educación, pues. Su ausencia en el festival, pasó tan desapercibida como una nudista en las calles de Teherán. Lo cierto es que ningún poeta que no sea considerado un “cuadro” comprobado, recibió invitación a usar el micrófono: Aparato incendiario como pocos, y cuyo uso estará cada vez más restringido. En estos tiempos, ni los tibios entran al cielo. Estás o no estás. Ya está bueno de estarse llevando vaporones por salidas inesperadas, dice el funcionario local.
La estrategia está más que aceitada. Cincuenta años de comprobada eficacia son suficiente aval. De hecho, los “asesores” antillanos (curioso, ese es el nombre que reciben los militares gringos cuando en tierras ajenas tienen rango de jefes) ni siquiera tuvieron que ganarse el pan, para montar el tinglado. Ese viejo expediente ha gozado de popularidad y de la complicidad, muchas veces inocente, de un público de galería proveniente de todos los rincones de la “Patria grande”. La cosa no es difícil imaginársela así: Ministro de la Defensa: “Óyeme chico, que debemos fusilar cinco contrarrevolucionarios lacayos del imperialismo” . Ministro de Cultura: “Óyeme chico, dame una semana y monto un Encuentro latinoamericano de Educadores por la vida y la libertá”.
Semana de la Poesía. Paradojas del poder: el gobierno celebra la palabra dando otra vuelta de tuerca hacia la mordaza total. Pero es que la poesía debe ser un adorno bonito que cante gestas gloriosas, salpicadas de palabras como dignidad, gloria, patria, esperanza, lucha, amor… Semana de la Agonía. Miles de desempleados de la televisora que será cerrada, entraron en picada, en el vértigo de la caída. Cada minuto de angustia los acerca a la debacle, a la palabra más odiada y temida por todos los que no tienen bienes de fortuna (bien o mal habidos): desempleo. Vivir cuesta, y de eso se acuerdan cuando están a escasos días de una decisión que es irreversible. Como toda palabra del Faraón. Piensan que la comida que mastican, que el sueño bajo techo, que el baño con jabón, los pagan; mientras a su lado, a otros les ponen una franelita roja con unos vivas al cierre del canal, y los sacan a la calle a decirle que “Todo tiene su final”.
Semana de la Poesía. Llorar poéticamente. Enterrar las uñas en la carne, halarse el cabello, morder la almohada poéticamente. Reñir con la mujer, con los hijos, con los vecinos, con todo el que se mueva, con las noticias en las que algún funcionario, todos los días, le escupe en su cara que está a escasas horas de quedar desempleado. Pero poéticamente. Pensar en el suicidio, en las promesas de vacaciones al hijo que está sacando buenas notas, sacar cuentas de emergencia, consultar la caleta, putear al socialismo del siglo xxi y a los cínicos que tienen a sus hijos afuera y aquí vociferan que hay que apretar la vaina… sentir que se acaba el aire, que el asma se instaló en su vida… pero poéticamente. Todo poéticamente.
Semana de la poesía. O cincuenta años practicando el arte de utilizar a los demás de cortina. De poética cortina, claro está.
Premio 11 de abril otorgado por 
Towermann: esta nota es exacta. Precisa.
Como en tantas otras cosas, lo que sorprende no es tanto que el boligobierno lo monte. Lo que realmente impresiona es que los cuadros poéticos encuentren en ello el más sutil solaz entre el tintinear de los versos yámbicos del quejido patrio.
Son los momentos en el que las ausencias se agradecen. Y mucho.
Un abrazo.
Comment de rodrigo coll — 25 May, 2007 @ 2:57 pm
Tristemente, en este caso aceptan la disdencia a juro, ya que les es imposible descalificar. Poesía dudosa en la que se siguen gastando recursos mientras no se consigue pollo…si, el libreto está marcha, no admite cambios. Saludos!
Comment de Martha Beatriz — 27 May, 2007 @ 7:09 pm
Dio la vuelta a la mordaza y seguirá en su intento. Pero la poesía cierta, esa que se levanta cada mañana a intentar de nuevo que este país no se nos derrumbe del todo, encuentra la manera de hablar, de decir, contar e imaginar, aun en el silencio.
Como siempre, recibe mi admiración Héctor.
Muchos saludos.
Comment de Hernán Zamora — 29 May, 2007 @ 4:38 pm
Hola, antes que todo, me gustaria felicitarte por tu post, está realmente bueno. Por curiosidad y necesidad entré a buscar información de Caracas, pero no la que publican los medios, sino la que publica un caraqueño y pues dí con tu blog.
Muy pronto estaré en tu ciudad, así que todo lo que lea al respecto me hace una idea de lo que voy a encontrar.
Saludos,
Comment de Yaoska — 31 May, 2007 @ 2:44 am
Bienvenida, Yaoska. De Caracas puedo citar lo que respondió un rockero argentino luego de visitarla: “Es una ciudad horrible con gente macanuda”. No sé, quizá no es tan horrible (no siempre) y su gente no siempre es tan macanuda. En fin, a tu orden por acá, en medio de la contienda entre gente que quiere expresarse sin mordazas, y un gobierno muy sensible a la crítica.
Comment de ChamanTower — 31 May, 2007 @ 3:06 pm